Sempre quis ler a Bíblia e
não sei por qual motivo ainda não iniciei a sua leitura. Talvez a lombada
doirada do livro sagrado, que ficava ao lado da cama de minha mãe, me punha
medo. Talvez aquelas imagens sofridas, que eu encontrava ao passar as páginas
lentamente, e ao mesmo tempo magnânimas, continham algo que me fizesse refletir
sobre mim antes de começar a travar a batalha com o velho Testamento. Talvez
tudo seja duro demais e eu queira me esquivar, porque a realidade já é o
bastante. Mas lendo os poemas de Tito de Andréa, contidos em Dezesseis dias: depressão,
comecei a me questionar se já não é hora para enfrentar o que me dissolve em
devaneios ruins.
Antes de iniciar a leitura
dos poemas deste livro, algo me fez pensar e parar. A epígrafe pode trazer um
mal estar aos que procuram a morte, aos que se entregam facilmente às
desventuras da vida, é como se a própria epígrafe trouxesse algo de
apocalíptico para quem lê:
“E
naqueles dias os homens buscarão a morte, e não a acharão; e desejarão morrer,
e a morte fugirá deles.”
Apocalipse
9:6
A morte fugirá deles.
E no desejo de morrer, a morte fugirá deles. É com essa constatação que Tito de
Andréa nos apresenta a busca do ser. Uma busca sem (com) objetivo que se tem
início aos berros e com olhos inchados da escuridão que somos submetidos ante a
claridade do mundo. Somos uma eterna busca, que acaba por nos levar à morte,
mas que ao final não é a solução para as dúvidas e inconsistência adquiridas
durante todo o tempo terreno. Ante essa epígrafe e da constatação de me ser
busca enquanto humano, questiono: Seria a morte uma verdadeira busca humana?
Sempre acreditei que buscar
sem saber o que se busca era a melhor solução. Talvez por acreditar que somos
livres apenas enquanto buscamos. Daí, senti que poderia seguir pelo caminho da
escrita, em busca de algum tipo de “salvação”. Confiei que escrever sem pensar
muito, em momentos pesarosos, era o melhor a se fazer. Que ter em mãos as
lágrimas do sentir, rabiscando o papel em branco, seria a melhor solução para
fugir ou se encontrar. Porém, aos poucos, percebi que os rios que criava em
cima de meus papeis avulsos acabavam por mostrar que o abismo não estava ao
longe. Que a busca, ao final de tudo, não nos direciona para a liberdade,
porque não há liberdade. Somos precisamente seres errantes, presos a uma
consciência coletiva que nos maltrata, que dilacera todos os nossos sonhos.
Essa tal liberdade, que almejamos encontrar, nos direciona há um tipo de
abismo, que acaba sendo a nossa casa, nossa rendição, nossa esperança.
A partir da leitura dos Dezesseis dias: depressão,
criei a ideia de que os poemas escritos estão em consonância com a busca que o
poeta possui consigo quando escreve. Pois há uma procura ansiosa de atingir o
ponto final, de se sentir como cidades devastadas ou como o pior dos objetos ou
parte da natureza que represente algo de sujo, de inumano.
Durante todos os
poemas escritos em Dezesseis
dias: depressão fica evidente
a presença da morte, da busca. A dificuldade não está, aparentemente, em como o
poeta definiu o plano estratégico para conseguir almejar o que buscava, mas em
como fez surgir em dezesseis dias, em dezesseis poemas, a sua busca por
completo.
Não é à toa que as palavras apocalípticas estão presentes. Elas representam o
grito de muitos que aspiram à vida, são aqueles seres que são nos apresentados
como frágeis, expostos ao que irá acontecer em todos os momentos vividos. Sendo
fáceis de se corromper, de serem envenenados pelas mazelas humanas:
Minha pele,
membrana
feita de vidro,
não guarda
nenhum segredo
do lado de fora.
Estou inteiro corrompido
&
envenenado. (Dia um)
Somos, desde o início,
alvo fácil do abismo. A morte nos ronda e ri de nossa cara. E parece que o
eu-lírico dos poemas sabe de tudo isso, ele nos afirma:
Nada mais terá descanso. (Dia cinco)
Tudo está totalmente
abandonado. De acordo com o poeta “Nada terá mais descanso”. E ousamos dizer
que não haverá descanso porque somos a todo instante instigados a buscar o que
não objetivaremos em
vida. Nem mesmo para as
palavras, que poderiam ser a única salvação para a criação de novos mundos, de
novas ilusões. Seria através delas que nos permitiríamos ser, além de humanos,
mais universos, mas não há espaço para ela; pois estão, assim como nós,
incontentes, dispersas, saltando de lugar em lugar, procurando uma solução,
criando a sua própria busca. As palavras agora ganham vida e misturam-se como
representassem a ânsia de quem quer ser livre. Não há espaço em nosso interior
para que os sentimentos aflorem na representatividade das palavras:
Palavras
não encontram,
aqui,
nenhum espaço
para repouso.
Estão sempre
trocando de lugares,
desaparecendo
&
reorganizando a si mesmas.
Confundindo umas
às outras,
trocando de nome,
cor
e forma. (Dia cinco)
Diante da única
salvação que existia e que agora foge entre a criação de nossos dedos,
perguntaremos: Para onde iremos?
Percebe-se que a busca
da qual falávamos não é a salvação para o poeta. Se compararmos o ato da
escrita com a morte, a partir do que nos diz o poeta, entenderemos que essa não
poderá ser encontrada, ela fugirá sempre.
“E
naqueles dias os homens buscarão a morte, e não a acharão; e desejarão morrer,
e a morte fugirá deles.”
Apocalipse
9:6
Esse homem, frágil,
corrompido, que é uma cidade morta de pensamentos e de ideais está, desde o
primeiro momento da vida, desde o primeiro dia em que os pulmões dilaceraram o
silêncio, à procura da morte. O respirar, portanto, não representa o viver, mas
sim a busca de algo que não será atingido. Parece-me que os poemas encontrados
no livro de Tito de Andréa representam, quase que por completo, todo o caminho
que traçamos a partir de uma ânsia de se sentir vivo.
A busca não é salvação,
buscar pela morte não é liberdade.
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retrato do artista lendo dezesseis dias: depressão
foto: fábio josé |
O eu-lírico que se
encontra nos poemas da depressão se vê como lama, como lagarto e como planta no
deserto. Prefere ver-se representado pela solidão dos seres, pela imundície que
o cerca. Refletindo assim a sua própria essência, o que há de mais podre e
baixo na espécie humana.
Meu corpo,
que
agora é
a terra seca
que os cavalos escolhem
para deitar
quando querem morrer,
[...]
Meu corpo,
que
agora é
o deserto amarelo
que avassala o Chile
e deixa
secos e crepitáveis
os lagartos e as plantas
Somos cabras, matadouros e
queremos ser morte, desejamos ser morte. Mas na busca desse abismo que é a
morte, na busca de um refúgio através da escrita, do uso das palavras nada se
ergue, tudo está corrompido.
Essa desestrutura provém do que o poeta sente através da sua história. Ele se
vê representado nas cidades devastadas, que tomam parte dos poemas. Elas são
iguais a ele:
temos o mesmo tamanho,
falamos a mesma língua,
exalamos o mesmo cheiro:
fósforo branco e podridão. (Dia seis)
Elas são o que lhe
resta, são sua família. Assim, o degradado poeta reunir-se-á com todas as
cidades tomadas pela peste, tomará posse de
seus rios poluídos,
suas hortas envenenadas,
seus ruídos,
seus gritos,
sua morte (Dia quatro)
Ele necessita
completar-se, e só o que é degradada pelo humano é que o faz inteiro. É no
deformado que ele se manifesta, que ele se sente ser. Há algo que palpita em
seu interior, que tenta nos dizer que ele é como qualquer outro ser natural,
que sofre as consequências do tempo. Tempo que o atravessa, e que apesar de ser
como uma cidade devastada, que acaba por ficar abandonada, à espera de uma nova
descoberta, o poeta se sabe finito e natural:
O tempo passa por mim
como passa pelas folhas,
ressecando as flores
que não foram capazes
de emprenhar
devidamente. (Dia oito)
Mas, mesmo em comunhão com o
podre, com o desfacelado, com o fragmentário, viver, para o poeta, melhor seria
estar cego:
Meus olhos
são centros
de tormenta: (Dia nove)
Porque nada escapará
ao seu olhar deteriorador. Os males, à vista, chamarão sempre sua atenção e só
ele é capaz de perceber a mudança dos cenários, os abandonos que constituem
nossas vidas. Apesar de querer criar mundos e sonhos, ele se sabe martírio:
Todo o vazio
está aqui,
não há nada
para procurar. (Dia nove)
Não há nada para procurar. O
poeta é enfático em dizer que tudo se perde facilmente. Talvez tenha ele
entendido que não há busca. Na realidade, tudo o que se busca é não buscar.
Esse é o remédio. Temos de ser contrários a nós mesmos. E diante dessa
realidade que arrebenta a tudo e a todos com essa contradição, com esse ponto
final, deixa saturado o poeta, que já não tem forças para agir:
Toda minha
energia
é gasta
na tentativa
de fazer
mover meu corpo. (Dia onze)
E, nesse momento, ficar
imóvel, paralítico, é algo que satisfaz.
Porque agora o poeta se
entrega, nos braços dos demônios, encontra-se tuberculoso e pouco tempo há, o
que fica é apenas a impressão do “arrastar desses dias”. Vê-se enternecido
pelas bestas e feras que agora lhe são iguais.
Nos dezesseis poemas,
encontramos uma espinha dorsal que fica exposta, como são expostos os nossos
sentimentos. Apesar de tentar mostrar uma estrutura fortificada, bem armada,
ela está sujeita a baixas pressões, pois somos frágeis, fáceis de sermos
corrompidos.
O horror a cada dia cresce no
interior de nós. A decadência de nossa sociedade não passa de um reflexo do que
naturalmente somos. Os que acreditam que o apocalipse chegará, e que será
possível encontrar a rendição ou sua morte, enganam-se. A busca é cíclica e
nela não há salvação.
Isso é também um reflexo dos
escritores que se debruçam sobre os seus textos e que muitas vezes os têm como
algo prazeroso e ao mesmo tempo como algo mortificador, que dificulta a sua
existência enquanto poeta, enquanto homem, devido à dificuldade de investir
sobre as palavras, muitas vezes.
Buscar a morte não é
realmente uma salvação. Nós, escritores, humanos, não devemos buscar, pois ao
final tudo estará em descaso, entregue ao descabido tempo que fulgura entre os
nossos espaços. Não podemos desejar voltar aos dias de nossa infância, buscando
a ignorância eterna da felicidade, não poderemos, também, partir em busca de um
abismo, nada está entregue a nós. Ficamos como presos no labirinto, mas desta
vez sem o fio de Ariadne, sem achar saída, sem podermos dar fim ao fim que
teremos. E em tudo isso reside àquela epígrafe a conclusão de que
“naqueles
dias os homens buscarão a morte, e não a acharão;
e
desejarão morrer, e a morte fugirá deles.”
Apocalipse
9:6
