CARTA A JULIO CORTÁZAR
por Marco Aqueiva
98% extrato
cortaziano(*)
Mestre,
naquela época, não sei se já lhe disse, aconteceu-me de um coelho insultar-me
os antepassados e descendência quando enfiei a mão no bolso para pegar as
chaves e indignei-me porque saiu um espelho, precisamente esse instrumento que me
traz aqui nesta Casa das Rosas hoje, 25 de setembro de 2014, ao soarem 19
horas. Que seja pouco mais ou menos a certeza dos acontecimentos, junto a essas
batidas artificiais do tempo, entre a extrema certeza da razão e a esperança
precária que damos à imaginação é que lhe falo agora.
Sim,
naquela época, final dos anos oitenta, imerso nos sonhos amplos da
adolescência, de algum modo, mal intuía que o mundo pode viver muito bem sem
literatura e que poderia viver melhor ainda sem o ser humano. Sim, sem saber
quem nos curaria do fogo surdo, do fogo sem cor que corre, saindo dos metros
quadrados que ocupamos diariamente, desde o asfalto pegajoso que se chama mundo
pela manhã até o ar falto do fim de tarde imundo, saturado de sangue dócil
ainda que insubmisso, sem meio tijolo, tijolos inteiros empilhando uma
satisfação canina, de que tudo esteja em seu lugar, a mesma mulher ao lado, os
mesmos sapatos e o mesmo sabor da mesma pasta de dentes, a mesma tristeza de
quem aperta entre os dedos uma colherinha e sente seu latejar metálico.
Naquela
época, sim, saiu-me um coelhinho da garganta, insultando-me as certezas, como a
da própria existência de si mesmo coelhinho branco, carregando um pequeno
inferno enfeitado, uma corrente de rosas, um calabouço de ar em seu latejar
infrene que se estende metálico entre o hábito que se vai enchendo de si mesmo
quando ainda mal percebemos que estamos numa ordem fechada e sem saída e esse
novo pedaço frágil e precário de nós mesmos que se chama acaso e é limite de
outra coisa que só se conhece a partir do sonho e se manifesta numa manhã de
primavera, como a deste dia, quando deslizamos entre o asco da notícia do
telejornal e uma outra ordem, acaso
tímida, sugerida, que se desenha junto a um trevo macio, envolve-o desde o
focinho e então ergue as orelhas, olha-nos fundo como se se desprendesse o
horizonte do vasto oceano. Céus, duas orelhas em riste, plantadas e madurando por
um tempo, seja lá um mês seja até um take,
uma tomada mínima de perspectiva, nesga para o outro lado, horizonte. Até que o
coelhinho branco é descoberto pela piscicultura e revela-se com toda a verdade
um corpinho rosado, translúcido, de hábitos aquáticos, que é a larva conhecida
como axolote. E esta mesma larva, fantasma ou máscara é cultivada por uma
estranha família que vê neles axolotes os tigres de que carecem.
Pousam
os tigres agora. Ouçam! Ouvido na coxa. Zeus. Dioniso. Arimã imbolando
Putin-Obama-Israel-Isis. Ovidio entre a mais estreita identificação de Yin e
Yang.
Entre o Yin e o Yang, quantos eones? Do sim
ao não, quantos haverá? Tudo é escritura, ou seja, fábula. Mas para que nos
serve a verdade que tranquiliza o honesto proprietário? A nossa verdade
possível tem de ser invenção, ou seja, literatura, pintura, escultura,
agricultura, piscicultura, todas as turas deste mundo. Os valores, turas, a
santidade, uma tura, a sociedade, uma tura, o amor, pura tura, a beleza, tura
das turas. Num dos seus livros, Morelli fala do napolitano que passou anos sentado
à porta de sua casa, olhando um parafuso no chão. De noite, pegava-o e
guardava-o debaixo do colchão. O parafuso foi primeiro uma simples piada, uma
gozação, uma irritação comunal, reunião de vizinhos, sinal de violação dos
direitos cívicos e, finalmente, um encolher de ombros, a paz, o parafuso foi a
paz, ninguém podia passar pela rua sem olhar de soslaio para o parafuso e
sentir que ele era a paz. O cara morreu de uma síncope e o parafuso desapareceu
assim que os vizinhos chegaram. Um deles o guardou, talvez o olhe em segredo e
o estude por todos os lados, voltando a guardá-lo e indo para a fábrica,
sentindo algo que não compreende, uma obscura reprovação. Só se acalma quando
tira o parafuso do seu esconderijo e o olha, fica olhando até ouvir passos e
ser obrigado a escondê-lo rapidamente. Morelli pensava que o parafuso devia ser
outra coisa, um deus ou algo assim. Solução demasiadamente fácil. Talvez o erro
tenha sido aceitar que esse objeto fosse um parafuso, tão somente por ter a
forma de um parafuso. Picasso pega um automóvel de brinquedo e o converte no
queixo de um cinocéfalo. É bem possível que o napolitano fosse um idiota, mas
também pode ter sido o inventor de um mundo. Do parafuso a um olho, de um olho
a uma estrela... Por que entregar-se ao Grande Costume? É possível escolher a
tura, a invenção, ou seja, o parafuso ou o automóvel de brinquedo.
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